LA MANO QUE COJA MI MANO.

LA  MANO  QUE  COJA  MI  MANO.

Sobre un miedo que va creciendo por momentos; a enfermar, a no llegar a fin de mes, a perderlo todo o casi todo, al qué será de los niños, a morir.

Sobre un miedo que se va trocando en pánico al futuro por si no llega.

Sobre todo ese dolor, se ha acumulado y se está acumulando uno inesperado.

A causa de la pandemia del Corona Virus las personas están muriendo solas, y por temor al contagio encima no se permite que sus familiares vayan ni a acompañarlas en su lecho, ni a velar sus restos.

Cuentan las enfermeras que a su dura misión se está uniendo otra más inesperada  e ingrata aún de lo que cabía imaginar.

Sienten lastima por los “abuelos” que están muriendo  solos, sin que el calor de quienes les quieren esté cerca, y ellas espontáneamente les  cogen las manos para que sientan, aunque sea enguantadas, lo que siempre fue manifestación de cariño entre personas, el tacto, la caricia tierna, el beso.

Poniéndome en esa tesitura, y esperando que todas las personas seamos más o menos parecidas y que por lo tanto lo que cuente pueda servir de algo por comparación, vamos a ver cómo serían los acontecimientos, y vamos a ver que no hay motivos para añadir dolor al que de por si supone la pérdida de alguien al que se quiere.

Si entro en el tobogán de esta enfermedad, a parte de las molestias que pueda originar, pensaré aunque no quiera, si tal vez estoy  camino de la muerte.

Y recordaré que en ella, muerto, se está  bien, como dormido, tan dormido que no estás en ninguna parte.

Pero no querré morir, me engañaré con la de cosas que me quedan por hacer, con que no quiero causarles esa pena a mis hijos y nietos, con que aún no es el momento, con que quedan tantas caras y sitos bonitos por ver, tantas charlas con amistades por disfrutar, tanto que leer y escribir.

Muchas razones hay para no morir, pero todas se resumen en una, en el instinto de supervivencia, ese que tira con fuerza hacia la vida.

Cuando no se quiere morir, pero la muerte, aún siendo dulce, está ahí, ¿quién me ayudará a afrontarla?.

Curiosamente me ayudará la propia enfermedad que me va a matar.

Las dolencias, la pérdida de vitalidad, de aire, de salud, harán que quiera escapar de ese malestar, de ese dolor del cuerpo que agobia al alma.

Agotado de vivir no me importará tanto que ocurra algo que me alivie.

Encima ahora, con los cuidados paliativos,  no hay dolor porque lo quitamos gracias a la ciencia.  

Y además, que quitando el dolor se quita también aquello que nos ahogaba y angustiaba, la imaginación, el raciocinio fatídico.

Qué pena no poder despedirme de mis hijos y darles recados para mis nietos, pero…….

¿Qué les iba a decir?

Que les quiero, que les quise hasta el límite, que por mi no se preocupen, que no voy a estar haciendo lo que querría pero que donde esté no estaré nada mal.

Para los nietos ni sabría qué decirles. Bueno, que les recuerden que les quiero y que quiero que sean muy felices y que selo pasen bien.

En resumen, si estuvieran allí no haría otra cosa que repetir “te quieros, te quieros, te quieros, te quieros,……”.

Confesión de que uno, cuando quiere también quiere, con su       “te quiero”, que le quieran. Que te quieran.

Pero si no están, con que sepan eso basta, que les quiero, como todo el mundo quiere a los suyos. Les quiero.

Y cuando quien sea, hombre o mujer, me coja la mano para sustituir a mi familia, si aún conservo la consciencia, sabré que si no me toman el pulso es el final.

Y miraré los ojos de esa mano, y en ellos veré a mis hijos, a mis nietos, a todos los amores, a todos los amigos  y a la humanidad entera con la que compartí existencia, risas y luchas.

E incluso veré a esa persona que en nombre de la sociedad que me da cobijo me despide con ese inmenso detalle.

Y dormiré feliz. Todos los muertos, todos, descansan felices y en paz

Así pues, que mi familia no sufra porque haya muerto sólo.

Salvo que no me apetecía morir aún, ni sólo, ni acompañado, todo habrá ido bien.

Que sufran como todos sufrimos al perder a alguien que nos quiere y queremos.

Pero que no sufran por no poder acompañarme; no es una despedida en la estación, que el tren ya partió. Yo se que les hubiera gustado estar conmigo, dándome vida con su amor.

Pero si no  pudo ser no pasa nada.

Además que yo soy el primero que no quiere que corran riesgos de contagio, que si yo soy “el abuelo” es porque ya tuve la suerte de vivir y de cuidarles.

Y caray, si mi lucha siempre fue para que fueran felices, que  la tristeza que les produzca mi adiós no les robe ni un ápice de esa felicidad que, por encima de todo, por encima del mundo, yo quiero para ellos.

Estad tristes pues, en lo que sea inevitable, pero por mí no sufráis que no quiero que sufráis por nada, y menos por mí que tanto os quiero.

Ah!! y respecto a mi cuerpo, que he oído que se pierden por ahí, no os preocupéis. Creo que existe una sepultura familiar esperándome, pero si acabo en otra, qué más da, no creo que el otro proteste, porque los muertos no existimos, salvo tal vez en el recuerdo.

Paco Molina. Zamora. 30 de Marzo del 2020

 

EL MIEMBRO DEL JURADO (De mi libro CUENTOS INTERRUPTUS . IDEALES PARA ADULTUS)

EL MIEMBRO DEL JURADO

¡Zambomba, 217 cuentos! ¡Pero cómo escribiría tanto la gente...! Y me los tengo que leer todos. ¡Qué suplicio, Santo Dios!

Pero quién me mandará aceptar invitaciones para formar parte de un jurado. A ver si es que soy un idiota incorregible.

Tiene que ser el paro, claro. Tiene que ser el paro, de lo contrario es imposible explicarse esto de que la gente escriba tantísimo. ¡217 cuentos optando al Premio Ríos Hermanos! Se dice bien. Claro, hay demasiadas personas sin nada que hacer y ¡hala!, a escribir que es barato. Pero qué se creerán que es escribir, qué se creerán que es ser escritor.

I

Qué bonito fue el programa de TVE sobre "Perlas y escritores cultivados".

Además que fue una gran idea la de juntarnos a dos personas tan distintas en nuestras profesiones, como lo somos Victoria Vera y yo; ella -como muy bien dijo el presentador- a modo de perla cultivada y yo, como ejemplo de escritor cultivado.

A ver, voy a hojear lo que salió en El País. "AL FIN UN INTELECTUAL. 

Muchas son las personas que reciben la condición de intelectual sin serlo y muchas más las que se creen a sí mismas poseedoras de ese don y de esa preparación, sin base ni fundamento.

Pero de García García García no sólo hay que hablar como se habla de un intelectual, sino que podemos afirmar, sin temor a equivocarnos, que es el único intelectual que puede presentar la España democrática al concierto de mentes privilegiadas de este cuarto final del siglo, en lo que a Occidente se refiere, que es tanto como decir de toda la Humanidad".

La verdad es que conseguir que le dediquen a uno un editorial de El País, y con ese título, es algo soberbio.

II

¡Hosti! Casi las dos y aún no he empezado a "corregir". ¡Qué pesadez! 

Cuando aprenderán que esto de los concursos, los certámenes y la biblia en verso, es una payasada.

¡¿Qué se me habrá perdido a mí en esta pequeña ciudad, que ni tiene televisión en las habitaciones del hotel?!

Menos mal que la secretaria del jurado está más buena que el pan, de lo contrario me hubiera muerto ya de un ataque de histeria.

Porque soportar al concejal de cultura es crudo. ¡Qué pedantería, aburrimiento y mediocridad transmite el tío! El clásico enteradillo de provincias que no para de hablar, ni de contarte todas las historias de todas las piedras de su pueblo, como si uno fuera un turista inglés en verano.

III

Ahora que, la tía esa... me parece que era catedrática de Literatura del Instituto. Claro, por eso la harían secretaria del jurado, todo muy típico...

La asociación cultural Babieca y Tizona de la muy Leal y Noble Villa de Aquí, tiene la genial idea de convocar un concurso de relatos breves a escala nacional; y para dar renombre al evento contratan -porque espero que me paguen- como presidente del jurado a alguien de prestigio reconocido, y completan éste con figuras locales, y entre ellas la catedrática de Literatura del Instituto. ¡Todo de una vulgaridad que espanta.

¡Pero lo que no pega es lo buenísima que está esta tía! Con lo loros que eran las profesoras que yo tuve.

Me voy a fumar un cigarro relajante porque de pensar en esa tía me estoy conturbando.

Qué noche de perros hace. Claro, entre la nochecita y la hora, ni un alma. Y seguro que esa habitación con luz es la de un opositor a notarías, que además es hijo de uno de los potentados de la ciudad.

¡Ondia! Una pareja en pelotas. A ver si al final me va a compensar el haber venido hasta esta ciudad. ¡Ay! Si se quedaran donde están ¡qué espectáculo!

Pero... ¡jorobar!, si son la catedrática y el concejal piojoso.

Pero, ¿qué es esto? Una tía que es una diosa, que está aún mejor en cueros que vestida, haciendo el amor con un tío que es más birria desnudo que vestido.

IV

Menuda paja más buena me he hecho. Y es que me lo han puesto todo como a Fernando VII. En medio de la ventana, a tope de luz, con el varón -por llamar de alguna forma a ese concejalucho- tumbado y casi esfumado en la alfombra, y ella, soberbia, plena, embrutecida, apasionada, perfecta, sentada a caballo sobre la pelvis de su partener, ofreciendo lo mejor de su anatomía a mis golosos ojos.

¡Quién me lo iba a decir! A esta tía me la tengo que ligar, se ve que traga, y es algo excepcional.

Bueno, y ahora resulta que ya son las tres y media y no he mirado ni una de estas 217 "pretensiones".

Pretensiones de éxito, ¡memos! Pues me voy a dormir, que después de una buena corrida me entra el sueño y ésa es una sana costumbre.

V

¡Santos del cielo! Las diez y media.

"¿Diga...? Sí, me acabo de despertar. ¡Ah! Es usted; precisamente quería verla; le parece que desayunemos juntos -vaya, ya ha desayunado- ¿que si quiero me trae el desayuno a la cama? ¡Ya lo creo que quiero!"

Esto es increíble, esta tía es capaz de presentarse en mi habitación.

¡Ah!, pues la conquisto, vaya que sí intento llevármela a la cama; un tío tan famoso como yo la tiene que deslumbrar.

¿Cuándo se va a haber visto esta tía "pretendida" por un intelectual? 

Además, ésta se ve que es de las que traga.

VI

"Un momento, que estoy en la ducha".

Qué rápida ha sido.

"Ah. ¿Es usted? ¡Y con el desayuno! Creí que bromeaba".

Esta mujer es bocato di cardinale, y qué minifalda trae, ¡Dioseeeeees!

"Espera, que voy a vestirme... pero, pero, ¿qué haces?"

Hostia cómo besa.

Huuum, que a gusto sentir cómo coloca un muslo entre los míos.

Es la primera vez que me van a violar, pero lo mejor será dejarse.

¡Oh! ¡oh! Cómo se desnuda... debía ser una catedrática de latín, por lo que sabe. Me tiene a cien, a mil, a un millón.

Rediez, qué pezones, pero si parece que se los han trasplantado de una negra, con teta y todo.

Esta jicha me mata. ¡Oh, Dios!!!!

- Nunca he hecho el amor como contigo, tienes el mejor miembro del jurado.

- ¡Ah! Venías a ver cómo era el miembro de este miembro del jurado.

 - Venía a estar contigo; en cuanto te vi me sentí atraída por tu mirada, por tu inteligencia, por tu forma de andar como un felino. Me enamoré de ti de tal forma que olvidé hijos, marido y todo. Desde que te vi sólo me ha movido una fuerza, poseerte, unir tu cuerpo al mío, meter tu miembro en mi cuerpo.

- Pero, ¿estás casada?

- Indudablemente, cómo crees si no que una mujer tan apasionada como yo podría garantizarse su ración diaria de sexo viviendo en una ciudad tan pequeña y provinciana como ésta? –

Pero...¿Tienes hijos?.

- ¿Y por qué no iba a tenerlos? Oye tío, que el que esté aquí contigo no significa que mi marido no tenga semen.

-No, me refiero a que teniendo hijos no pega tanto esta espontaneidad tuya.

•Ah, entonces tú crees qué las mujeres que tienen hijos, no sólo expulsan por la vulva la placenta sino que también "echan" la líbido, como quien arroja un fardo por la borda. ¿Pero tú, qué clase de intelectual eres?

- Soy intelectual, pero soy hombre, y por eso del mundo femenino desconozco algunas cosas.

 - ¿Y del mundo mineral? ¿Como no eres mineral desconoces muchas cosas del mundo mineral? ¿Y del vegetal? ¿Y de los negros, como no eres negro desconoces muchas cosas de los negros? ¿Qué es entonces un intelectual?

- El que crea ideas, teorías, el que aporta nuevos conceptos al mundo del pensamiento.

 - Y como hombre que eres -de eso doy fe orgullosa y húmeda-, ¿cómo prefieres que te veamos las mujeres? ¿Atractivo por ser inteligente o atractivo por ser un cachas, un tío que está bueno? –

-Creo que la inteligencia es un don más preciado que la belleza. Esta es efímera e injusta, pues no depende de uno; la inteligencia por contra, puede ser hija del esfuerzo y anidar en todos los humanos.

- Tú crees entonces que lo que puede "anidar en todos los humanos" es mejor  que lo que puede anidar en unos pocos, lo que pueden hacer todos mejor que lo que sólo pueden hacer unos pocos. ¿Es mejor entonces el pedo, que lo puede lanzar cualquiera que por ejemplo el lanzamiento  -por seguir con el tema de los lanzamientos- de peso, que no está al alcance de todos?

- Distorsionas la realidad para avanzar en tu tesis. Pero no, mira; que la inteligencia vale más que el físico no lo digo yo, lo dicen todos. Lo dice la sociedad... observa si no cómo por lo que hace una buena puta -la mejor del mundo- no se paga tanto como por lo que hace un científico.

- ¿Te has acostado conmigo porque soy catedrática de literatura o porque estoy buenísima?

- Acostarse, aparearse, es una cuestión química. No tiene nada que ver con la escala de valores.

- Pero tú dices que es superior el don -lo que da- de la mente que el don -lo que da- del cuerpo. ¿Pero entonces, por qué existen barrios de putas en todo el mundo y no existen barrios de intelectuales, para ir en busca del disfrute mental?

- No existen barrios de intelectuales como existen barrios de putas, porque existen los libros; la literatura son los intelectuales que están ahí en los libros, para que la gente que necesita de ellos -nuestra inteligencia necesita de ellos como nuestros cuerpos de las putas- puedan ir a ellos y saciarse con ellos.

- Pero los libros no son exactamente los intelectuales, son una foto, un pasaje de ellos; necesitarlos y usarlos es como necesitar un cuerpo, y esto, la imagen gráfica del sexo es la pornografía, o sea, que según tú, hay necesidad de compartir la inteligencia, pero como no hay barrios chinos de intelectuales, se recurre al libro, en el cual hay algo del intelectual. ¿Qué es lo que hay? Algo del intelectual pero en forma gráfica -de grafos- ¿y qué es lo gráfico de un barrio chino? La pornografía. De modo que, el más genuino exponente de la inteligencia celtibérica considera que la literatura es la pornografía intelectual o la pornografía mental. –

-En cierto modo sí.

- Pero no se te había ocurrido hasta ahora, ¿eh?, no chulees. Pues mira, para pornografía, prefiero la clásica, así que trae acá tu miembro.

- Oye, ¿qué es el concejal de cultura en tu vida?

- ¿Por qué me lo preguntas?

- Os vi por la ventana.

- No suelo contestar a los intelectuales voyeur, pero me caes bien. El concejal de cultura es mi marido. No te sorprendas, nuestro Premio Ríos Hermanos lleva doce ediciones y el concejal de cultura, aunque no lo parezca, sigue “siendo” el  mejor “miembro” del jurado.

Paco Molina de Zamora. Escrito en los años 80 del Siglo XX

                                     

EL COCO VIRUS (o como el confinamiento trastorna).

EL COCO VIRUS (o como el confinamiento trastorna).

Día 27 de Marzo del año 2020. Llevamos casi 15 días de reclusión obligatoria, cada uno en su casa.

Por la mañana doy en pensar que si uno se concentra mucho, mucho, mucho,  aprovechando la soledad, se pueden llegar a percibir 2 movimientos simultáneos.

Uno el de la Tierra girando sobre su eje, y el otro el del mismo planeta girando alrededor del Sol.

Es más, estoy convencido que los mas dotados podrán sentir a la vez el ir y venir de la Galaxia, en la que estamos, por eso de la expansión del Universo.

Sería algo así como lo vivido en la Ola (atracción de nuestra niñez y adolescencia)     cuando te montabas en el Tubo

Se lo comento al grupo de amigos por wasapp, y uno me dice que vigile mi cabeza, y otro igual, los demás  por discreción callan.

Salgo del paso insinuando que cosas más raras hay; como creer que Santa Teresa levitara

Aunque puede que tengan razón y que me esté afectando este encierro con sentido y consetido.

Porque miren:

Día 27 de Marzo Viernes. Yo creo que estoy en el 26 y participo en el concurso de microrrelatos Publico Es Relato con el siguiente:

“España. Última hora. En el primer día sin confinamiento por el corona virus, millones y millones y millones de menores y adolescentes de ambos sexos recorren las calles al grito de "Queremos pandemia". Informó PúblicoEsRElato”.

Todo muy bonito pero, el plazo para presentar textos acaba a las 24 del día 26, y no me había enterado de que estábamos en el 27.

Pero hay más. He visto la convocatoria de Escena Escuela de Baile, para hacer una quedad virtual a las 23 horas y bailar salsa, bachata, y zumba.

Me pongo a ver tranquilamente una película tras la cena, pensando en bailar al día siguiente, y al despertar al día siguiente veo que el día anterior había sido el día siguiente.

Menos mal que ahora la psiquiatría también la hacen a domicilio.

Paco Molina. Zamora. 28 de Marzo del 2020

8 de Marzo. Desvelamos la Operación Teta

VIRUS FICCIÓN.

PARA  CONSPIRANOICOS  YO (o cómo los 3 Novios de la Banca prepararon una trampa en la que cayó el Gobierno).

PRÓLOGO

Según se confirmó ayer en el pleno de las Cortes Españolas celebrado para prorrogar el Estado de Alarma (25 de Marzo del año 2020) la derecha española acusa al Gobierno social comunista de actuar con negligencia  como mínimo y con prevaricación como máximo, al no prohibir por intereses ideológicos o de simpatía las manifestaciones del 8 de marzo.

Puesto que tal aglomeración de mujeres y algunos hombres calzonazos, habrían multiplicado la pandemia del corona virus en España de manera incontrolada.

La acusación de prevaricación, que incluso está en los juzgados porque alguno lo ha admitido a trámite, la basan en que según los denunciantes (los 3 Novios de la Banca, a saber Vox, PP y Cs) el Gobierno de España ya habría recibido con anterioridad un informe de científicos cualificados (¿el CSIC?) advirtiendo de la gravedad de la situación y recomendando declarar al menos el Estado de Alarma para confinar en sus casas a los españoles, y prohibir aglomeraciones.

Esta acusación es falsa, es decir el CSIC (o quien fuera el órgano científico) ha desmentido que antes del 8 de Marzo (día de la presunta funesta manifestación) hubiera informado al Gobierno de nada en el sentido que indican los Novios de la Banca.

Todo este punto de apoyo para hacer caer al Gobierno ya se estaba expandiendo por las redes sociales y ahora, como vimos, se ha escenificado nada menos que en el Parlamento de España donde según las  crónicas, las derechas acusan a los social comunistas de haber antepuesto sus intereses partidistas  a la salud pública y en consecuencia son los culpables de todos los muertos que haya en nuestra patria o al menos en Madrid.

Verosimilitud que se ratifica (según los 3 Novios de la Banca) en que 3 Ministras y la mujer del Presidente del Gobierno, Don Pedro Sánchez, han dado positivo al Corona Virus. Debiendo preguntarnos según los conservadores de tesoros: “Si vale, de estas se sabe porque son famosas, pero ¿cuántas más se convirtieron en kamikazes móviles e inconscientes repartiendo muerte a diestro y siniestro?”.

En España ese día se celebraron multitud de actos masivos (futbol, congresos, misas) por la sencilla razón de que el Gobierno, que se  está guiando por los que saben del tema, no había decretado ningún Estado Especial y la vida seguía igual.

Por tanto toda esta acusación es un disparate sin pies, ni cabeza, aunque a usted le parezca que las piezas encajan.

Porque si usted utiliza como criterio que las piezas encajan, vamos a encajar piezas.

 Prólogo. TODO POR LA BANCA

Decíamos que acusar al Gobierno de negligencia o prevaricación por permitir la manifestación feminista del 8 de Marzo no tiene ni pies, ni cabeza, pero……

Y ¿si tuviera cabeza?, es decir, y si hubo una cabeza pensante, un cerebro gris, un autor intelectual detrás de todo esto.

Juguemos a encajar piezas. Y si hay que pegarlas con cola se pegan.

 Capítulo I. Los conservadores (de tesoros) se cabrean

Corrían en  España las Navidades del año 2019, y la Banca llamó a capítulo a sus 3 paladines aprovechando la Misa del Gallo.

Por parte de la Banca, aunque hay rumores de  quienes asistieron al no poderlo afirmar rotundamente y siendo nosotros rigurosos al máximo, no vamos a decir quienes fueron  a la reunión.

Pero por parte de Vox, PP y Cs, no nos la cogemos con papel de fumar, y contamos la verdad de quienes acudieron.

Como era la Misa del Gallo asistieron los más gallitos de cada formación (bueno en realidad únicamente 2 de cada una).

Los maitines consistieron en que la Banca sentó a los 3 partidos en un banco y les puso de vuelta y media por haber perdido 3 elecciones seguidas.

Acabando con un atronador: “O impiden que el gobierno social comunista aguante 4 años o ya pueden irse buscando otro medio de ganarse la vida y darse la vidorra”.

Capítulo II.- 14 de Febrero.

Fue esta fecha tan señalada la que el Sr. Smith (de Vox) consideró oportuna para convocar  a los 3 Novios de la Banca.

Claro como era el día de los enamorados y ellos eran “novios”; está pensando usted.

Pues no, que el amor entre humanos es una cosa fría y en ocasiones turbia, había escogido el día de los enamorados porque el verdadero amor es el que se siente por la Madre Patria (por cierto el amor por la Patria Chica es puro vicio que hace perder la cabeza y devenir en el independentismo).

Bueno en honor a la verdad otra razón por la que se les convocó ese día por parte del dirigente de vox era porque antes no se le había ocurrido nada.

Capítulo III.- LA OPERACIÓN TETA.

Al no existir ETA la crispación que producían las muertes sin sentido (las de las guerras son geniales) era una crispación que no estaba sobre el tablero político, pero….

El citado Smith que es más listo de lo que parece, les contó el plan, que no era otro que el que sigue, y que se basaba en asumir el TODO POR LA PATRIA al pie de la letra, y para patriotas ellos, que no se puede consentir un gobierno social comunista ni aunque lo haya votado el pueblo (y menos con el Coletas dentro).

Capítulo IV. - Volaré, eh ,eh, eh, eh.

La Divina Providencia había dispuesto que la epidemia del bichito chino ya estuviera en Italia, donde se extendía a la velocidad de la luz (que nos ciega y no nos deja ver el final del túnel).

Así pues, el citado parlamentario número 2 de Vox, como los verdaderos héroes de nuestra Historia, dio un paso al frente dispuesto a inmolarse (bueno aunque ya se decía que los fuertes como él salían bien librados).

Y cogiendo un avión  y cantando el gran éxito italiano de cuando aún vivía el General Franco (siempre presente), “Volaré, eh eh eh eh”, puso rumbo al ojo del huracán del COVID 19.

Capítulo V.- Las  coincidencias no existen.

Aunque la Teoría del Caos, la más avanzada en el saber científico dice que todo lo que ocurre en el Universo es de pura casualidad, de pura chorra (que decíamos de adolescentes), de pura carambola, también es cierto que a veces las cosas son como son porque están programadas para que así sean.

Un ejemplo de lo dicho lo tenemos en el hecho de que Vox programara su Congreso en Vista Alegre el 8 de marzo, el mismo día de la Gran Manifestación de las Feminazis.

No fue una contraprogramación política, como comentaron los tertulianos de  poca monta. Los que somos de mucha monta lo sospechamos y hoy lo corroboramos con datos.

En esa   coincidencia tenía que haber algo más. Y en efecto ahí había virus encerrado.

Para garantizar el éxito de la operación había que poner 2 bombas en vez de una, como sabe cualquier terrorista.

Porque el plan era éste. El de Vox se contagia en Italia (fue a Milán que era como ir a Huawen). Viene a Madrid e intenta contagiar al mayor número de gente, y parte de esa gente, a modo de gente agente, iría a la manifestación de las marimachos a expandir el mal.

En paralelo el Congreso de Vox con 9.000 personas apiñadas durante varias horas en un recinto cerrado era mejor elemento de contagio que la manifestación al aire libre por numerosa que fuera.

Que a vox no le importaba sacrificar a los suyos y utilizar el Congreso para multiplicar la propagación, se corrobora con su extraña declaración pidiendo perdón a la sociedad por su irresponsabilidad de celebrar tal apiñamiento con un jefe visiblemente afectado, el mismo día que señalaba con el dedo que el gobierno rojo bolivariano, por hacerle la pelota a las mujeres, vendió España a la muerte.

Mucha casualidad. ¿Tú te la crees?

Capítulo VII.- Ah, pero si las piezas encajan.

Todo hubiera fracasado si el valiente de Vox hubiera venido sanote y fuerte como se fue.

Pero afortunadamente se corroboró una vez más que los dioses están con los aguerridos, y Smith dejó su fusil y cogió el bichito providencial (providencial para cargarse al gobierno antipatriota).

Los síntomas se presentaron pronto y Santiago, que no quería ser menos que su segundo para seguir de primero, abrazó orgulloso a su leal compañero.

En España volvería a amanecer (y esta vez gracias ellos, émulos de aquellos).

Y llegó el día 8. Y mientras casi todos, lógicamente, se fueron a Vista Alegre a “contagiar , a  contagiar, hasta arrojarlos en el mar” (¿hay mayor alegría que servir a la patria?) un comando  (¿suicida?) se fue a la manifestación feminista.

Bueno el comando no era muy suicida. NOOO, que sabían que a los fuertes, jóvenes y machotes el virus no los mata.

 Aunque les daba igual, ante su “Todo por la Banca”.

Que un comando de Vox, más todo el PP y todo Cs fueron a la manifestación de mujeres es evidente porque lo han reflejado las cámaras televisivas.

Y así, mientras el Sr. Smith tosía a brazo partido en la olla a presión de Vista Alegre, y se convertía en un pasamanos milagroso (perdón, contagioso); todos vimos lo siguiente.

Para vincular la manifestación con la propagación del virus no era suficiente que se multiplicaran los casos de infectados en Madrid en los días siguientes; era necesario además que gente famosa que estuviera en la manifestación apareciera con el virus días después.

El resultado de la Operación Teta salió redondo.

Parte del Gabinete del Gobierno de Pedro Sánchez mas su señora iban en la misma pancarta, así que bastaría con conseguir que alguien (no se sabe quién) estuviera por allí cerca todo el rato, y bingo, alguna caería contagiada.

Y así fue.

Capítulo VIII. La última pieza ( y también encaja).

¿Tenemos algo que corrobore nuestra narración?.

Naturalmente; tenemos la misma base real que las elucubraciones de los Novios de la Banca atribuyendo los muertos por corona virus en España a la prevaricación del Gobierno.

Fíjense en la última pieza del relato, y díganme si no encaja a la perfección con lo aquí narrado y contado.

Todos lo hemos     visto.

¿Por qué a la hora en que se celebra el Gran Congreso de Vox, acto importante donde los haya para cualquier partido, su Diputado negro, todo un contra símbolo, está en la Manifestación Feminista?

Muy llamativo e increible, luego no cabe otra explicación de que estaba allí por orden de sus superiores.

¿Y qué estaba haciendo, iba en la manifestación o algo más?

Algo más. Estaba cumpliendo una  delicada misión.

Como muy bien sospechaban  los ideólogos de Vox, en este caso asesorados por Doña Álvarez de Toledo del PP (que esa es otra  ¿por qué dijo que ella no iba a la manifestación cuando si iba su partido? En “Dictadura Digital” se lo contamos; porque al estar extremadamente delgada, ella misma se consideraba persona de riesgo y no quería correr riesgo, máxime conociendo la operación fumigación que  estaba en marcha).

Bueno pues sigamos, como muy bien sospechó Doña Álvarez de Toledo, Irene Montero de Unidas Podemos, con tal de dar la nota, según ella, no iría en la pancarta de las del PSOE y demás ministras.

Y así fue, y la odiada señora de Pablo Iglesias no fue en la pancarta del PSOE porque no era del PSOE.

Pero, ¿qué hacer entonces? A esta niña mona, de lengua muy larga y falda muy corta había que darle un susto.

Y todos vimos a todas las teles poniéndonos al negro de vox corriendo detrás de la Ministra de Igualdad en la susodicha manifestación preguntándole no se qué chorradas.

Aunque ahora usted lo sabe, se trataba de estar cerca de ella para multiplicar las probabilidades de que se contagiara.

Y ¡¡premio!! Ella también se contagió

 EPÍLOGO.

Como ven, en ésta virus ficción todo es mentira, aunque, como las piezas encajan pudiera ser todo verdad, según la teoría de los que usan las piezas que encajan como cajón de sastre.

Y además si no encajan bien ya se encargaran ellos de encajarlas a trompicones.

Todo por la Banca. Viva el Rey.

Paco Molina. Zamora 26 de Marzo del 2029